Trejeito

Tem um jeito meio errado de sentir as coisas; um jeito certo de estar de fora. Desajeita os suspiros no peito e respira sem força, respira sem soco no estomago. Respira. Tem jeito meio errado de estar na vida dos outros e meio fora da própria. Problema dele, eu digo. Ele que tem esse desajeito todo. Desalinha sol e sombra, desafia as leis que ninguém fez. Respira meio sem rumo, e se sente errado por seguir andando.

Veja bem... ele não sabe o próprio nome.



E ele não lembra do meu.