Sem tido

O meu, o teu, o nosso. Sem meio, sem todo. Completamente pela metade, com inteiros disfarçados. O meu senso, o teu jeito, o nosso dilema. O sentido que morreu do outro lado, com a parte de baixo virada pra cima. Sem nosso, sem nada. Inteiramente completo de metades explícitas.

Metades dos meus sorrisos que se apagaram dos teus.



Disfarcei meio mal.
Nem queria mesmo.

Nota XVI

Posso cuspir? Aqui mesmo, sem cerimônia nem pudor. Quanto importa que os outros vejam... Eles todos já previram o espetáculo. Pode cuspir aqui mesmo? Assim, sem nada de vergonha na cara, sem nada de orgulho no peito; sem peito para vomitar os fatos, sem vontade de sentir outra vez o amargo. Aquele gosto de asco que vem depois da bebida; a bebida que não veio depois do tapa. Do metafórico. Da sacudida indelicada que pretende dissipar a neblina e deixar enxergar tudo mais claro.


Posso cuspir agora?

Parece assim

Assim como veio, ficou e foi embora. Assim como começou e aconteceu, passou - mas disseram que ficou indo e voltando, toda hora. Veio do nada e deixou nada mesmo, mas vez em quando chega e diz que vai deixar alguma coisa em lugar qualquer. Disse que é porque quer que assim de repente eu ache a coisa toda e lembre que um dia veio. Pra lembrar que ficou na mesma vida que eu por um momento.

Disseram que nunca chegara a ir pra longe de fato.

Parece ainda que fica indo e voltando, e dizem que tem coisa, sim. Mas eu nunca acho nada mesmo.

Chegada

Então chegou e revirou os armários, buscou pelos modelos passados e resolveu desfazer-se deles. Procurou cada par de meia meio velha e juntou tudo na sacola que chegaria a quem a quisesse. Chegava das mesmas coisas, das moradoras do armário de tantos anos; cada uma com um pedaço de história que já não se queria mais. Chegou e revirou os armários, porque chegava de velharia guardada. Chegava de guardas guardando tristezas; chegava de modelos falidos e de meias felicidades incompletas.

Então chegou e disse que chegava. De dentro do armário saiu a resistência.


O capitão disse que desocuparam a área.

Nota XV - desabafo

Eu não quero mais escrever sobre ti.